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    京城，土城路西侧25号。

    国家作协大楼，顶层第一会议室。

    厚重的红木大门紧闭，将窗外车水马龙的喧嚣彻底隔绝。

    会议室内没开大灯，只有几盏射灯打在中央的长条圆桌上。

    能坐在这张桌子旁的，无一不是各省文坛的掌舵人。

    他们随手签的一个字，就能决定无数青年作家的命运，他们咳嗽一声，各省的文学刊物都要抖三抖。

    此刻，这些平日里不苟言笑的大佬们，正两三成群地凑在一起，低声交换着意见。

    话题的中心，无一例外，全是关于即将到来的“扶之摇”全国总决赛。

    苏省作协主席顾长风靠在前排左边的软椅里，灰色西装敞着怀，

    手里那把养得油润的紫砂壶被他盘得滋滋作响。

    他眼皮耷拉着，看起来像是在养神，

    只有那根时不时敲击壶柄的食指，暴露了他此刻心情的雀跃。

    “老顾，这茶壶都要被你盘成精了。”

    一道洪亮的声音打破了顾长风的“养神”。

    顾长风眼皮一抬，只见一个穿着中山装、身材魁梧得像个秦川汉子的老者大步走来。

    陶之言，陕省作协主席，

    出了名的嗓门大、性子直，文章写得如黄土高原般厚重粗犷。

    “老陶啊。”

    顾长风坐直了身子，把紫砂壶往桌上一搁，

    脸上挂起那种标准的、带着三分谦虚七分客套的笑容。

    “哪阵风把你吹过来了？听说你们陕省这次晋级情况不错，后生可畏啊。”

    “少来这套！”

    陶之言大步流星地走过来，拉开椅子坐下，带起一阵风。

    他也不客气，抓起桌上的矿泉水灌了一口，眼珠子却斜楞着顾长风：

    “老顾，你这茶喝得倒是安稳。

    名单我可看了，苏省这次进了129个，你是打算把决赛变成你们省的内战？”

    陶之言伸出一根手指，用力戳了戳桌面：

    “129个！这是什么概念？把我们那是西北几个省加起来，也就堪堪够你们的零头。

    你们这是不给别人留活路啊！”

    顾长风摆摆手，拿起茶杯掩饰嘴角的笑意：

    “运气，都是运气。这一届的孩子确实争气点，也就是基础打得牢。”

    “基础牢？你管那叫基础牢？”

    陶之言瞪大了眼睛，声音压低了几分，但那种震惊的情绪却更浓了：

    “人数多我就不说了，毕竟你们是教育大省。但最离谱的是……”

    他左右看了看，确定没人注意这边，才神神秘秘地竖起两根手指。

    “你们省，出了两个‘优选’。”

    这两个字一出，顾长风喝茶的动作微不可察地顿了一下。

    “优选”是“扶之摇”最高级别的评定，

    意味着文章不用经过常规评审程序，直接保送下一轮，

    且被评审团一致认定具有出版级的文学价值。

    通常来说，几千人的复赛里，能出一个“优选”就是烧高香了。
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