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    指挥大厅内，随着《京城折叠》四个宋体大字敲定，空气中弥漫起一股诡异的尴尬。

    “折叠？”

    “还是京城折叠？”

    陶之言盯着屏幕，眉毛都要拧成麻花了。

    他把保温杯往桌上一搁，指着那个标题直摇头：

    “这小子是要写折纸艺术？这跟墙那种厚重沧桑的题目……有关系吗？”

    “难道是写传统艺术的传承阻隔？”

    周围几位评委也都面面相觑。

    唯独顾长风坐在椅子上没动。

    他盯着那四个字，手指在紫砂壶壁上轻轻摩挲。

    不对劲。

    这小子从来不按套路出牌。

    如果只是为了写手工，他没必要睡这五个小时来蓄力。

    屏幕上，光标开始跳动。

    并没有众人预想中的科幻大片式的开场，也没有什么高科技的炫技。

    林阙的文字像是一把沾着油污的铲子，直接挖进了这座城市的下水道。

    【老刀醒来的时候，鼻子里满是酸腐的泔水味。】

    【这里是第三空间。垃圾站的传送带还在轰隆隆作响，像是一头永远吃不饱的巨兽。

    老刀从一堆废弃的塑料瓶里爬出来，抖了抖身上的灰，

    开始计算今天捡到的这些破烂，能不能换够给糖糖买一碗糖水的钱。】

    屏幕上跳出的文字并不华丽，甚至带着股粗砺的沙砾感。

    镜头聚焦在最底层的拾荒者身上，

    为了几毛钱的差价斤斤计较，捡到一个完整的易拉罐都能让主角窃喜半天。

    “这小子？”

    一位来自西南省份的作协主席皱起了眉：

    “科技都发达到这个地步了，还去写这种脏乱差的角落？

    这种审丑的文字，格局是不是太小了点？而且，题眼的墙在哪里？难道是指垃圾站的围墙？”

    “是啊。”

    另一位主席也附和。

    “纵使文笔斐然，可这已经离题万里了吧。”

    为了印证自己的观点，那位主席特意指了指屏幕中央属于许长歌的分屏。

    “看许家那小子。”

    画面里，许长歌正端坐在电脑前，十指翻飞。

    他的文档里，一行行文字如流淌的溪水。

    他写的是京城的古城墙，从元大都的土墙写到明清的砖墙，引经据典，辞藻华丽。

    他将那道有形的墙，升华成了守护文明、隔绝外敌的文化图腾，

    又笔锋一转，写到了现代人心中的隔阂之墙。

    立意高远，文笔老练。
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